the burn out dreams

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どっかで「書くことによってじぶんを傷つけている」とブコウスキーは書いてる

そうとも、多くの作家志望はそんなありさまだ

文芸は長期的に見ると、とても不愉快だ

毎回、じぶんが幸福でないことを確かめることなのだから。

幸福の原感覚を持ないおれに

いったいなにができるのかという疑問を

いつも突きつけられている

遠かれ近かれ、自己洞察や自己限定に接続された文学は

やがて書き手の魂しいを危機に追いやりさえする

自己とは無縁のことを書き綴る作家もいるが、

おれはそうじゃない

おれはそんなに器用じゃない。

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あたりまえのことをあたりまえにやれないじぶん。

どっからやって来て、なぜいまここに至るのかを考えていた

なにもできなかった、なにもいえなかった歳月

これまでやった殺しの数々

だれもがマネシツグミのように

通りを横切ってゆく

おれにはもうなにも書けない気がする

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桜はもう散ってしまった

次は安いモノクロ・フィルムでも買おうか

3本セットで￥2,000と端数だ

モノクロには自信がないが、

とりあえずの処し方だ

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だんだんと、じぶんの空虚さが

浮き彫りになってしまった

それを埋めるのは方法か、分裂か

もはや精神病院がなんの助けにならないことを知ってる

やつらにはひとを治療なんかできないのを知ってる

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おお、おれは手放してしまう

これまで書いた多くのことをだ

もはや帰って来ない大鳥に

捧げるものはなく、

いまという時間のなかで分割された欲望を羽のように仕立てて、

地平線の起源すらも忘れて、

過去のなかに埋没してしまうんだぜ。

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Speaking in Tongues [12 inch Analog]